Por algumas horas eu me encontro assim, face irada, presumida, Fênix... o que sempre me acontece. Sentada, tomando suco, pensando porque a preocupação com o imediatismo da vida me rouba a possibilidade de explora-lá, e se isso de fato acontece.
Emoções diante da realidade exterior, grandes revoluções na vida, coisas que, juntas, excitam-me e abatem-me.
Ouvirei as censuras resignada.
Acontece-me responder verdadeiros enganos, se alguém pergunta. Omito palavras, digo tolices e sinto que tenho um jeito meio idiota de ser.
Às vezes passo uma semana compondo pensamentos e idéias que acabam em destinos impiedosos.
Simples como o ritual de enterro do besouro morto.
Irônico e absoluto.
Esdrúxulo e irritante.
Engraçado...
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